Estudio Bíblico de Mateo 27:21-23 | Comentario Ilustrado de la Biblia

Mateo 27:21-23

Dijeron, Barrabás

La elección-Barrabás o Jesús

La la misma elección continúa .

Todo, en todo el mundo, es una elección entre Dios y Satanás, Cristo y Barrabás. No sabemos, en verdad, lo que hacemos; y así, una y otra vez, nuestro bendito Señor intercede por aquellos que lo entregan a sus enemigos. Pero cada vez que se nos da una opción, si tenemos el temor de estar eligiendo mal, si hacemos lo que sospechamos que está mal o es peor, si deliberadamente decimos lo que pensamos que es mejor no decir, ¿qué hacemos, de hecho, sino elegimos? ¿Barrabás?… En todas las cosas debemos hacer esta elección. Hay, en todo, un mejor y un peor, un bien y un mal para nosotros. Si elegimos el bien, elegimos a Dios, quien solo es bueno, y es bueno en todas las cosas; si elegimos el mal, de hecho, elegimos al maligno. Hay grados de elección; como hubo grados y pasos en el rechazo de nuestro Señor. Sin embargo, cada uno conducía al siguiente. Cada uno se endurece para el siguiente. “Nadie jamás se volvió completamente vil de una sola vez”, es incluso un proverbio pagano. Pero no hay seguridad contra hacer la peor elección, excepto en el propósito fijo y consciente, en todas las cosas para hacer lo mejor. Los últimos actos en su mayoría no están en el poder de una persona. Quienes se rodean de chispas, no pueden apagar ellos mismos la quema. Los que hacen la primera mala elección a menudo se apresuran, lo quieran o no. La única elección se repite múltiples veces. Los caminos se separan ligeramente; sin embargo, sin marcar, la distancia entre ellos es cada vez mayor, hasta que terminan en el cielo o en el infierno. Cada acto de elección es un paso hacia cualquiera de los dos. O nos adentramos más en el camino angosto, o nos apartamos de él; estamos, por la gracia de Dios, desatando las cuerdas que nos atan, o las estamos atando con más fuerza. (E, B. Pusey, DD)

Cuadro de Cristo ante Pilatos-Munkassy

La escena está en el pavimento o patio abierto ante el palacio del gobernador, que se llamaba en la lengua hebrea Gabbatha, y en el que, después de todos sus esfuerzos por escabullirse de la responsabilidad de tratar el caso, Pilato finalmente entregó a Jesús para ser crucificado. En un extremo del patio, en un banco elevado, y vestido con una toga blanca, se sienta Pilatos. A ambos lados de él hay judíos, cada uno de los cuales tiene una marcada y especial individualidad. Los dos de su izquierda miran con intenso anhelo a Cristo. Evidentemente, están desconcertados y no saben qué hacer con el misterioso prisionero. A su derecha, de pie sobre uno de los asientos, y con la espalda contra la pared, está un Escriba, cuyo semblante expresa el mayor desprecio; y justo en frente de este hombre altivo hay algunos fariseos, uno de los cuales está de pie, e insta apasionadamente a que Jesús sea muerto, presumiblemente sobre la base de que, si Pilato lo dejaba ir, haría evidente que no era amigo de César. Ante ellos aparece de nuevo un usurero, gordo y satisfecho de sí mismo, que sin duda se consuela mucho con la seguridad de que, sea como sea que se resuelva el asunto, sus bien llenas bolsas de dinero no serán tocadas. Más allá de él se encuentra el Cristo, con una túnica blanca sin costuras y con las muñecas firmemente atadas; mientras que detrás, sostenido por un soldado romano, de espaldas al espectador, y haciendo una barricada con su lanza, que sostiene horizontalmente, hay un variopinto grupo de espectadores, no muy diferente del que podemos ver cualquier día. en uno de nuestros tribunales penales. De estos, uno más furioso que los demás está gesticulando salvajemente y gritando, como podemos juzgar por toda su actitud: “¡Crucifícalo! ¡Crucifícale!” y otro, un poco a la izquierda del Salvador, pero en la segunda fila detrás de Él, está inclinado hacia adelante con una mirada burlona en su mirada lasciva, y haciendo casi como si fuera a escupir sobre el Santo. Solo hay un rostro realmente compasivo en la multitud, y ese es el rostro de una mujer que, con un niño en sus brazos, representa de la manera más adecuada a aquellas gentiles hijas de Jerusalén que siguieron a Jesús hasta el Calvario con lágrimas. Luego, por encima de las cabezas de los espectadores, y desde la parte superior de la puerta de entrada al patio, vislumbramos la luz tranquila de la mañana que duerme sobre las paredes y torres de los edificios adyacentes. Todas estas figuras se ven tan claramente que uno siente que podría reconocerlas de nuevo si las encontrara en alguna parte; y te asalta una extraña sensación de realidad cuando las miras, de modo que olvidas que sólo están pintadas e imaginas que estás contemplando a hombres que viven y respiran. Pero, mientras te sientas un rato y miras, gradualmente pierdes toda conciencia de la presencia de los meros espectadores, y encuentras que tu interés se concentra en estos dos túnicas blancas, como si fueran las únicas figuras ante ti. La pose del Cristo es admirable. Es reposo mezclado con dignidad; dominio propio elevándose en majestad. No hay agitación ni confusión; sin miedo ni recelo; sino, en cambio, la tranquila nobleza de Aquel que acaba de decir: “Ningún poder tendrías contra mí, si no te fuera dado de lo alto”. La cara sola decepciona. Los ojos, que miran fijamente a Pilato como si lo miraran a través, me parecen más fríos, agudos y condenatorios que compasivos y tristes. No tienen en ellos ese pozo profundo de ternura del que brotaron las lágrimas que Él derramó sobre Jerusalén, y que esperamos ver en ellos cuando mira la lucha desesperada de un alma que no acepta Su ayuda… El Pilato es casi impecable. He aquí un hombre grande y fuerte, el representante del imperio más poderoso que el mundo haya visto jamás, con una cabeza que indica fuerza intelectual y un rostro, especialmente en la parte inferior, que sugiere indulgencia sensual. Por lo general, no hay falta de firmeza en él, como podemos ver por el conjunto general de sus rasgos; pero ahora hay en su semblante una maravillosa mezcla de humillación e indecisión. No puede levantar los ojos para encontrarse con la mirada de Cristo; y mientras una de sus manos se aferra nerviosamente a su túnica, mira con tristeza a la otra, cuyos dedos, incluso cuando los miramos, casi parecen contraerse con perpleja irresolución. Está meditando claramente para sí mismo la pregunta que, unos momentos antes, había dirigido a la multitud: “¿Qué haré de Jesús, llamado el Cristo?” Le molesta que se le haya presentado el caso, y cuando siente que va a la deriva, en contra de su mejor juicio, hacia ceder al clamor de la multitud, cae poderosamente en su propia presunción y comienza a despreciarse a sí mismo. . Daría en ese momento, oh, cuánto yo por librarme de la responsabilidad de tratar con el Cristo, pero no puede eludirla; y así se sienta allí, yendo a la deriva hacia lo que sabe que es una decisión equivocada, la misma encarnación del sentimiento que su propio poeta nacional describió cuando dijo: “Veo y apruebo el mejor camino; Sigo lo peor. Así, cuando miramos a estos dos, comenzamos a descubrir que no fue tanto Cristo quien estuvo ante Pilato como Pilato I quien estuvo ante Cristo. Suya fue la experiencia de la prueba. Suyo fue el juicio; el suyo también, ¡ay! fue la degradación; y en ese día venidero, cuando los lugares se inviertan, cuando Cristo esté en el tribunal y Pilato en el tribunal, todavía habrá esa profunda autocondena que el pintor aquí ha fijado en su semblante. (WM Taylor, DD)