Estudio Bíblico de Salmos 147:8 | Comentario Ilustrado de la Biblia

Sal 147:8

El que cubre el cielo con nubes.

El cielo

Es es un Es extraño lo poco que la gente en general sabe sobre el cielo. No hay un momento de cualquier día de nuestras vidas en el que la Naturaleza no esté produciendo escena tras escena, imagen tras imagen, gloria tras gloria, y trabajando aún sobre principios tan exquisitos y constantes de la belleza más perfecta que es bastante cierto que todo está hecho para nosotros y destinado a nuestro placer perpetuo. Y cada hombre, dondequiera que se encuentre, por muy lejos que esté de otras fuentes de interés o de belleza, tiene este trabajo para él constantemente. Los escenarios más nobles de la tierra pueden ser vistos y conocidos pero por pocos; no se pretende que los hombres vivan siempre en medio de ellos; los hiere con su presencia; deja de sentirlos si está siempre con ellos. Pero el cielo es para todos; brillante como es, no lo es, demasiado brillante ni bueno para el alimento diario de la naturaleza humana; está preparado en todas sus funciones para el consuelo perpetuo y exaltación del corazón; para calmarlo y purificarlo de su escoria y polvo. A veces gentil, a veces caprichoso, a veces horrible; nunca lo mismo por dos momentos seguidos; casi humana en sus pasiones, casi espiritual en su ternura, casi divina en su infinidad, su apelación a lo inmortal en nosotros es tan distinta como esencial su ministerio de castigo o de bendición a lo mortal. Y, sin embargo, nunca le prestamos atención, nunca lo convertimos en un tema de pensamiento, sino en cuanto tiene que ver con nuestras sensaciones animales; lo miramos todo por lo que nos habla más claramente que a las bestias, todo lo que da testimonio de la intención del Supremo, que vamos a recibir más de la bóveda que la cubre que la luz y el rocío que compartimos con el la hierba y el gusano, sólo como una sucesión de accidentes sin sentido y monótonos, demasiado comunes y demasiado vanidosos para ser dignos de un momento de vigilancia, o de una mirada de admiración. Si, en nuestros momentos de absoluta ociosidad e insipidez, recurrimos al cielo como último recurso, ¿de cuál de sus fenómenos hablamos? Uno dice que ha estado mojado, y otro que ha hecho viento, y otro que ha hecho calor. ¿Quién entre toda la multitud que charla puede hablarme de las formas y precipicios de la cadena de altas montañas blancas que doraron el horizonte ayer al mediodía? ¿Quién vio el estrecho rayo de sol que salía del sur y golpeaba sus cimas hasta que se derritieron y se desmoronaron en un polvo de lluvia azul? ¿Quién vio la danza de las nubes muertas cuando la luz del sol las abandonó anoche, y el viento del oeste las sopló como hojas marchitas? Todo ha pasado sin arrepentimiento o sin ser visto; o, si alguna vez se sacude la apatía, aunque sea por un instante, es sólo por lo que es grosero o extraordinario; y, sin embargo, no es en las manifestaciones amplias y feroces de las energías elementales, ni en el choque del granizo, ni en la deriva del torbellino, que se desarrollan los caracteres más elevados de lo sublime. Dios no está en el terremoto ni en el fuego, sino en el silbo apacible y delicado. No son más que las facultades romas y bajas de nuestra naturaleza, que solo pueden abordarse a través de lámparas negras y relámpagos. Está en pasajes silenciosos y tenues de majestuosidad discreta; lo profundo y lo tranquilo y lo perpetuo; lo que debe ser buscado antes de ser visto, y amado antes de ser entendido; cosas que los ángeles obran para nosotros diariamente, y sin embargo varían eternamente; que nunca faltan y nunca se repiten; que se encuentran siempre, pero cada uno se encuentra sólo una vez. Es a través de ellos que se enseña principalmente la lección de la devoción y se da la bendición de la belleza. (John Ruskin.)

Quien hace crecer la hierba.—

La hierba

Cada primavera se repite ante nuestros ojos un fenómeno que en un principio fue un milagro. Consideremos, en la imaginación, la escena en la que, en la primera playa de arena que se elevó desde el globo cubierto de agua, brotó la hierba para preparar el camino para la subsiguiente expansión de la vida. Para alguien cuyo mundo no mostraba nada más que arena y agua, ¡qué milagro la primera aparición de la hierba brotando! Aquí hay algo maravillosamente nuevo, moviéndose por sí mismo entre partículas inmóviles, y por algún oculto poder propio empujándolas a un lado y aumentando misteriosamente en cuerpo y volumen, mientras permanecen como estaban. Tal cosa de vida entrando en tal mundo sin vida es claramente sobrenatural sea ese mundo. Nótese aquí que todas las etapas subsiguientes del avance de la vida también han sido sucesivamente sobrenaturales, cada una respecto a su predecesora. Como la hierba es sobrenatural para la arena, así es el buey para la hierba, así es el hombre para el buey, así también es el Cristo espiritual para el hombre natural. He aquí una lección sobre la hierba para aquellos que imaginan que la ciencia ha eliminado lo sobrenatural y ha sacado los milagros de la sala de audiencias de la razón. Hubo, al menos una vez, un milagro indiscutible. Fue cuando la vida rompió por primera vez la uniformidad muerta de un mundo inanimado. La vida es la cosa más inexplicable en origen, pero más manifiesta de hecho, la más común en forma, la más misteriosa en poder, la cosa más natural, pero también más sobrenatural, siendo la productora de la naturaleza, no su producto. La vida, dice el científico, sólo puede venir de la vida. El mundo que no lo tiene puede tenerlo sólo desde más allá del mundo. Así, la hierba viva fue el testigo primitivo del Dios vivo. “A través de cada estrella, a través de cada brizna de hierba”, dijo Carlyle, “la gloria de un Dios presente todavía brilla”. Y así, este antiguo salmo de alabanza al Autor de la más humilde de las cosas vivientes nos lee su primitiva disminución de Dios como la Vida originaria de todo lo que vive, a quien conocer es vida eterna, a quien abandonar es ciertamente muerte. Contemplemos, pues, más a fondo ese mar-playa primigenio, donde la vida ha comenzado su proceso sempiterno. Allí vemos la hierba primero por sus fuertes raíces que fortalecen la orilla, como se puede observar hoy donde la hierba de la playa ayuda a construir las dunas; luego, por su descomposición anual, forma un suelo en el que pueden enraizar formas de vida más nobles. “El tiempo y yo”, dijo un estadista, “somos suficientes”. Así podría decir el débil pero perseverante poder de la hierba. A medida que la tierra se elevaba lentamente sobre el mar, la hierba prosiguió con sus preparativos esparcidos para el mayor avance de la vida, haciendo que crecieran granos y frutos blandos para que crecieran, hasta que finalmente las tribus animales aparecieron y encontraron su sustento seguro. Así es la hierba una parábola del camino de Dios, que siempre tenemos que imitar. Todo lo bueno que traemos para pasar tiene que esperar primero a que el período de la hierba haga su trabajo, preparando lentamente las condiciones de un avance permanente. Cansa a veces este humilde método de la paciencia, el arrastrarse que precede a la carrera, ganando cada día un átomo de buena voluntad, un grano de influencia, una pizca de experiencia y educación. Para nuestra impaciencia ante una ganancia tan lenta, la hierba lee su lección: «No desprecies el barro de las cosas pequeñas». Lo pequeño es el principio de lo grande. Los granos y los frutos crecerán cuando la hierba haya hecho el suelo para ellos. En la hierba se vislumbra por primera vez los cedros que se acercan. La gran reforma que libere a una raza de esclavos debe esperar hasta que surjan los principios del sentimiento humano en una humilde banda de protestantes contra la iniquidad legalizada, los agitadores que la sociedad pisoteó como la hierba, pero que siguieron creciendo y haciendo suelo para la edicto de emancipación. Tal es el trabajo silencioso del que no se hace registro hasta que sus resultados aparecen en la mejor vida de los tiempos venideros. La familia cristiana lo está haciendo; la escuela, la Iglesia lo está haciendo; el poder germinativo de las ideas lo está haciendo en pequeños círculos de reformadores en todas partes, ridiculizados, tal vez, porque en la actualidad son tan impotentes, pero educando el sentimiento fundamental del que han de brotar instituciones mejores y más fuertes. (JM Whiten, Ph. D.)

Grass

Considere lo que debemos simplemente ¡A la hierba del prado, a la cobertura de la tierra oscura por ese esmalte glorioso, por la compañía de esas lanzas suaves e innumerables y pacíficas! ¡El campo! Siga, pero sólo por un breve tiempo, los pensamientos de todo lo que debemos reconocer en esas palabras. Toda la primavera y el verano está en ellos, los paseos por los senderos silenciosos y perfumados, los descansos en el calor del mediodía, la alegría de los rebaños y rebaños, el poder de toda vida pastoril y meditación, la luz del sol sobre el mundo, cayendo en rayos esmeralda y cayendo en suaves sombras azules donde de otro modo habría caído sobre el moho oscuro o el polvo abrasador, pastos junto a los arroyos, suaves bancos y montículos de colinas bajas, laderas de tomillo dominadas por la línea azul de mar embravecido, céspedes frescos, todos oscurecidos por el rocío temprano, o suaves en el calor vespertino de varios rayos de sol, abollados por pies felices, y suavizando en su caída el sonido de voces amorosas, todo esto se resume en estas simples palabras: los campos. -y estos no son todos. Puede que no midamos al máximo la profundidad de este don celestial en nuestra propia tierra; aunque aún si lo pensamos por más tiempo, el infinito de esa dulzura de la pradera -la alegría peculiar de Shakespeare- se abriría ante nosotros más y más, sin embargo, lo tenemos sólo en parte. Salid en primavera entre los prados que descienden desde las orillas de los lagos suizos hasta las raíces de sus montañas más bajas, allí, mezclada con sus gencianas más altas y los narcisos blancos, la hierba crece profunda y libre; y mientras sigues los sinuosos senderos de montaña bajo ramas arqueadas, todos velados y oscurecidos por las flores, senderos que para siempre se inclinan y se elevan sobre los verdes bancos y montículos, barriendo como payasos en ondulaciones perfumadas empinadas hacia el agua azul, tachonadas aquí y allá con nuevos – montones segados, llenando todo el aire con una dulzura más débil; miremos hacia las colinas más altas, donde las olas de un verde eterno ruedan silenciosamente hacia sus largas ensenadas entre las sombras de los pinos, y tal vez podamos saber por fin el significado de esas tranquilas palabras: “Él hace crecer la hierba sobre las montañas.» (John Ruskin.)