Hoy hace 42 años conocí a mi esposa. Me gusta marcar el día y dar gracias. Por favor, complazca a un esposo agradecido.

En el 40 aniversario de ese día escribí este poema. Sigue siendo cierto. Feliz aniversario de reunión, Noël. Salgamos esta noche.

Seis seis sesenta y seis
Y esa tarde feliz

Para algunos el verano marca la maduración
De semillas hundidas en los surcos de la primavera,
o bulbos enterrados durante mucho tiempo que regresan cada año
Por alguna conciencia incorporada: ¡junio está aquí!
Pero eso no es lo que era el verano en junio
De sesenta y seis para nosotros la tarde
Nos reunimos en Fisher Hall. Lo que sucedió allí
no fue una maduración. Venía de donde
No sabíamos. Nosotros no plantamos esta cosa,
ni nunca, como un bulbo, brotó
en ningún campo ni en ningún momento anterior.
Era original. Por supuesto, una veintena
de milenios pasados había visto la forma,
la especie, fría, abstracta, pero no tan cálida
y el fluir vivo’r, esta cosa solitaria
Así que similar y, sin embargo, diferente a lo que Spring
ha hecho en millones. Esto era nuevo, esta planta,
Brotó tan rápidamente, en un lapso que no puede’
Ser medido. Allí, antes de que supiera tu nombre,
antes de que un reloj pudiera comenzar, el lugar se convirtió
en un jardín y el flujo’r estaba alto, tal vez
más como un diente de león amarillo que
El retoño de un roble. ¡Qué raras veces
el árbol puede ser conocido desde su primer brote repentino!
La profecía dentro del tallo es muda.
¿Estas vasijas verdes fluyen con amor o lujuria?
Dios sabe . El resto asalta el dulce pecado y la confianza.

Pero ahora, este mismo día, se cumplen cuarenta años
De aquella tarde incierta. No se necesitan videntes,
No se necesitan profetas ahora, para prever
Si ese frágil retoño morirá, o será un árbol
Con cuarenta sólidos anillos de madera. Esto fue
Sin vida de diente de león, luego muerte. ¡Qué significa
el invierno para nosotros! Otro anillo
De madera maciza, otra maduración
Con flujo’rs y fruta y fiesta al sol
Presionado, solidificado, bajo una tonelada
De nieve, hasta formar las fibras como acero,
Otro grueso anillo indómito y sello
De lo que siento por ti ahora a cuarenta años
Desde aquella primera tarde frágil: los miedos
De aquellos primeros días sin profecía alguna
De lo que sería, se han ido. Este es un árbol
Con cuarenta anillos de amor, todos llenos de alegría,
Firme con dolores de invierno que destruyen
Flores frágiles, pero para nosotros rodean la primavera
Y la dicha del verano, y haz otro anillo
De amor solido. Te bendigo, feliz junio
del sesenta y seis, y esa feliz tarde.

-Juanito