A los ochenta y cuatro años sus ojos estaban nublados.
En Israel los días eran sombríos.
Los señores supremos romanos escupían
Sobre el templo escalones y siéntate
al otro lado del atrio y mira al sacerdote
De turno deja su banquete
Y pon una toalla en su bastón
Para limpiarlo. Y luego se reían
Al ver al prelado subir a la pira
Y quemar la toalla con fuego sagrado,
Y lavarse las manos y echar una mirada,
Como si una lanza, que decía: «La lanza
de Dios omnipotente, inestimable,
que no teméis vosotros incircuncisos,
cortará en pedazos a todo perro
que no le teme y se alimenta de hog!»
La anciana Anna pasaba sus días en oración.
Se entristecía al escuchar a los levitas maldecir
Y tramar detrás de las puertas del templo
Vengarse o visitar prostitutas
O dar profecías a su antojo.
En Israel los días eran sombríos.
Sus ojos estaban nublados pero aún no ciegos
Y diariamente venía y encontraba
Su lugar, como tan cerca como las mujeres podían,
Dentro del atrio y allí se paró
Con las manos abiertas a Dios, o se arrodilló
Y derramó todo lo que sentía
De amor a Él y esperanza interior
Para que Uno venga y lleve el pecado
De sacerdotes y soldados, perro y judío,
Y, confesó, también de Ana. A veces, los sacerdotes se burlaban y decían:
"Estás ciega, anciana, aléjate".
A la anciana Anna le encantaba sonreír y decir:
" No necesitas ojos para rezar y esperar.”
De hecho, pensó, no necesitas ojos
Para vivir enamorado o hacerte sabio
O darte alegría o traerte luz.
A veces la anciana Anna se despertaba por la noche
Y veía, en su interior, al que venía
Tan brillante como el sol naciente.