Por qué los cristianos deberían mostrar menos simpatía y más empatía

Hace doce años, un martes soleado por la mañana, dejé a mis hijos más pequeños con un amigo para llevar al mayor al consultorio del pediatra. Hice la cita temprano, planeando llevarlo a un desayuno especial solo para nosotros dos después.

Kyle había pasado el verano luchando contra dolores de cabeza, fatiga y varios virus. Esperando un diagnóstico similar al de Mono, me sorprendió cuando el médico no solo me informó que Kyle y yo no saldríamos a comer tocino y huevos, sino que ni siquiera volveríamos a casa.

Con lágrimas en los ojos de nuestro médico, me indicó que condujera directamente al hospital infantil, donde había hecho arreglos para que un oncólogo pediátrico admitiera a Kyle para comenzar la quimioterapia de inmediato.

Oncólogo. Quimioterapia. Cáncer. 

El corazón en mi garganta, los pulmones atados, mi cerebro negándose a funcionar, no podía procesar cómo en el mundo mi hijo de 10 años encajaba con esos tres palabras. No podía creer que esas palabras salieran de mi boca cuando llamé a mi esposo y le dije que nos encontraramos allí.    

Esos primeros días en el hospital, mientras esperábamos un diagnóstico oficial, se arrastraron como años. Acurrucado en la cama de Kyle, le apreté la mano. Frotó su espalda. Mordí mi labio hasta que sangró en un intento de sofocar las lágrimas que parecían alimentar su miedo. Todo el tiempo prometiéndole ciegamente que todo estaría bien.

Bien. La palabra hueca resonaba en mis oídos cada vez que la repetía. 

El diagnóstico finalmente llegó 48 horas más tarde, leucemia linfoblástica aguda, y Kyle fue sentenciado a tres años y medio de quimioterapia por una enfermedad que no merecía. Una enfermedad que nadie merece.

El modo de crisis entró en acción, la adrenalina me impulsó a través de las etapas del duelo. Lo que comenzó como una sensación surrealista de estar entumecido rápidamente se convirtió en un terror total.

Las noches eran lo peor. Mi esposo se quedó con nuestros otros hijos. Me quedé con Kyle, inclinada en posición fetal en un catre empujado al lado de su cama. No solo no dormí, en mi cabeza viví cada segundo de la vida que estaba seguro que él no tendría. Desde torneos de ligas menores hasta la graduación de la escuela secundaria, el matrimonio y los nietos que nunca conocería.

Por fuera, hice todo lo posible para convertirme en su roca. Me apegué a un ciclo de horas. Llorar en el pasillo. Vuelva a aplicar maquillaje. Pegar en una sonrisa. Sé fuerte por Kyle. Repetir. En el interior, cualquier cualidad de roca que pudiera haber tenido se derrumbó en el instante en que el cáncer invadió nuestras vidas.  

Durante esos primeros días, una multitud de familiares y amigos se acercaron para ofrecer apoyo, sentarse con nosotros y orar por nosotros; la efusión de amor fue increíble.

Pero aunque estaba profundamente agradecido por la forma en que se unieron a nosotros, nada de lo que hicieron hizo la más mínima mella en mi muro de pánico y desesperación. No el Starbucks que trajeron. No las tarjetas y los regalos que enviaron. No las palabras que dijeron. No las horas que pasaron.  

Todo se sentía vacío. Me sentí vacío. Hueco. Encogiéndome dentro de mí. Morir dentro de una burbuja de terror, un instante a la vez.  

Para el cuarto día, mi interior reflejaba un panel de vidrio, lleno de grietas grabadas de esquina a esquina, segundos antes de explotar en fragmentos.   

Ese fue el día que conocí a Ann.  

Tocó la puerta de Kyle mientras él dormía. A pesar de que no tenía idea de quién era ella, demasiado cansada para exigirle que se fuera, asentí con la cabeza para que entrara. Desde el momento en que entró en mi vida y se presentó como una mamá con cáncer, nos conectamos a un nivel profundo del alma. .

No sé si fue la mirada de «he dormido en ese catre» en sus ojos, la forma calmada en que se sentó a mi lado o cómo tomó mi mano y dijo , “A mi hijo le diagnosticaron leucemia hace 10 años. Está saludable, feliz y se está preparando para graduarse de la universidad. Planeando su boda.”

Con las mejillas mojadas, apretó mi mano. “El tratamiento fue un infierno, pero llegamos al otro lado como personas más fuertes y mejores. Usted lo logrará. sobrevivirás. Pase lo que pase, puedes hacer esto.”

Me eché a llorar de esperanza y alivio. El aplastamiento de un peso enorme que ni siquiera sabía que había estado cargando se elevó lo suficiente como para dejarme respirar por completo.

Entonces, ¿cuál fue la diferencia entre esa visita de Ann y la flujo constante de visitas de nuestra familia y amigos? ¿Por qué las palabras de Ann fueron capaces de traer consuelo cuando nadie más lo había hecho?

Simpatía versus empatía.

Nuestra familia y amigos salieron del amor, teniendo la motivación adecuada, con ganas de ayudar. Pero no lo consiguieron. No lo sintieron. No a las profundidades que mi esposo, Kyle y yo hicimos. Estábamos atrapados en las trincheras arenosas del cáncer infantil. Desde la cornisa de arriba, nos observaron con tristeza y lástima.

Ann se dejó caer sobre nuestra fealdad. Ann entendió la leucemia. Ella entendió a Kyle. Ella me entendió. Ella había vivido esos primeros días. Los sobreviví.

Sabiendo que no era la primera madre en dormir en un catre con un agarre mortal en la mano de su hijo, angustiada por cuánto tiempo tuvimos juntos, sabiendo que no estaba sola. , penetró mi muro de pánico y desesperación.

Cuando miramos hacia la trinchera de otra persona y sentimos pena y tristeza, eso es simpatía. Cuando saltamos a la misma trinchera y nos ensuciamos, eso es empatía. La idea básica se reduce a la conmiseración frente a la identificación. 

Las mismas palabras de aliento pueden ser compartidas por dos personas diferentes, pero las palabras que resonaron en mi corazón y cambiaron mi perspectiva siempre provinieron de alguien que’ sufrido.  

Jesús es el ejemplo perfecto de la empatía. Él no vino a la tierra para salvarnos como Dios, desapegado y mirando hacia abajo con simpatía y piedad. Vino como hombre, nacido en las trincheras, para vivir y sufrir como humano. Su empatía lo convierte en el sacrificio perfecto. El puente perfecto entre Dios y nosotros. 

La Biblia nos dice: “Porque no tenemos un Sumo Sacerdote que no pueda compadecerse de nuestras debilidades, sino uno que fue tentado en todo según nuestra semejanza, pero sin pecado” (Hebreos 4:15). 

Pero nosotros no somos Jesús. Entonces, ¿cómo podemos identificarnos con otros que pasan por situaciones que nunca hemos enfrentado cara a cara? ¿Caminamos por trincheras a las que nunca nos han empujado? Porque basado en la forma en que Jesús vivió su vida, eso es lo que creo que Él nos está pidiendo que hagamos como cristianos. Dejar de lado la simpatía y abrazar la empatía. Ahí es donde reside el verdadero consuelo.

“Alabado sea el Dios y Padre de nuestro Señor Jesucristo, Padre de compasión y Dios de todo consuelo, que nos consuela en todas nuestras tribulaciones, así que podemos consolar a aquellos en cualquier problema con el consuelo que nosotros mismos recibimos de Dios” (2 Corintios 1:3).

Tal vez tengas un amigo que está pasando por un divorcio mientras estás felizmente casado. Conozca a una persona en su iglesia que sufre un dolor crónico y debilitante mientras usted participaba y ganaba un maratón. Vive al lado de un vecino que perdió a su único hijo, cuando tienes una casa llena de niños sanos.

No todos compartimos las mismas experiencias de vida. Nunca lo haremos. No podemos. Entonces, ¿cómo podemos ser como Ann y caer en la trinchera de otra persona? ¿Cómo podemos mostrar empatía en cualquier situación? ¿Cómo podemos consolarnos unos a otros de la manera en que Cristo nos consuela?

Cuando reduce la empatía, se queda con la emoción. Identificarse con la angustia del dolor y el sufrimiento, la vergüenza y el rechazo, la angustia y la pérdida. Emociones que la mayoría de nosotros hemos experimentado en un momento u otro, de una forma u otra, en un nivel u otro.

El problema con la verdadera empatía es el miedo. Miedo a sentir. Nada sobre la intensidad de esos sentimientos negativos de trinchera nos inspira a esconderlos para reproducirlos y revivirlos. La mayoría elige en cambio ponerlos bajo llave. En una bóveda de acero. Que nunca pensamos reabrir. 

Pero no Jesús. Cuando volvió al Padre, llevó consigo cada una de sus experiencias humanas. Malo y bueno No para olvidarnos de ellos, sino para usarlos para nosotros. 

“Por esto, debía hacerse semejante a ellos, plenamente humano en todos los sentidos, para que pudiera llegar a ser un misericordioso y sumo sacerdote fiel en el servicio de Dios, y para hacer expiación por los pecados del pueblo. Por cuanto él mismo padeció siendo tentado, es poderoso para socorrer a los que son tentados” (Hebreos 2:17-18).

La próxima vez que alguien que conoces esté sufriendo, ¿qué tal si te permitieras recordar la fealdad de tus propias trincheras? ¿Qué pasaría si nosotros, como cristianos, fuéramos lo suficientemente valientes como para abrir la bóveda, desbloquear nuestro dolor y usarlo para seguir los pasos de Jesús?

La empatía no requiere sobrevivir exactamente en la misma situación. La empatía requiere la voluntad de llevar las mismas emociones. Porque no importa qué etiqueta le pongas a tu trinchera en particular, sigue siendo un pozo oscuro. Solitaria. Aterrador. Desesperanzado. Y un montón de otros adjetivos destructivos.

Si aplicáramos nuestras emociones inducidas por la trinchera a la experiencia de otra persona en la trinchera, podríamos cambiar la iglesia como cambiamos vidas.   

Dentro del cuerpo de Cristo, Dios no espera que seamos la roca de todos. Pero Él nos atrae hacia ciertas personas. Personas a las que estamos especialmente formados para ayudar. Mira a tu alrededor en tu vida. Entonces acepta el desafío. Guarda tu simpatía y abraza tu empatía.

Señor, muéstrame a quién has puesto deliberadamente en mi vida. Entonces dame el tiempo, el esfuerzo, la energía para marcar la diferencia. Convierte mi simpatía en Tu empatía. Sé mi roca mientras abrazo las trincheras de mi pasado para poder acercarme de una manera que brinde verdadero consuelo a los demás.

Lori Freeland es una autora independiente de Dallas, Texas, con una pasión por compartir sus experiencias con la esperanza de conectarse con otras mujeres que abordan los mismos problemas. Tiene una licenciatura en psicología de la Universidad de Wisconsin-Madison y es una madre que educa en casa a tiempo completo. Puedes encontrar a Lori en lafreeland.com.

Fecha de publicación: 18 de febrero de 2016