Sonreí con los dientes apretados mientras realizaba otra negociación a la hora del almuerzo con mi hija de 2 años. Los amigos nos rodearon. La verdad fluyó de mis labios: perfeccionismo despiadado.

“Jesús te dio a mami ya papi para cuidar tu cuerpo y tu corazón. Cinco bocados más. Todo lo puedes en Cristo que te fortalece”. Victoria verbal, corazón endurecido.

“La maternidad no es para perfeccionistas y ciertamente no está libre de dolor”.

Mientras mi hija gritaba en señal de protesta, en secreto pero con fuerza le metí el sándwich en la boca. Sin dolor, pero un punto. La tristeza reemplazó el brillo en los ojos de mi hija mientras su pequeña boca se esforzaba por batir demasiado sándwich. Había convertido a mi hijo en un cachorro que hacía trucos para preservar mi vanidad. Lloré, solo, suspirando por el ídolo escurridizo de la maternidad perfecta, aquella en la que nunca peco contra mis hijos.

Las madres están marcadas por tales cicatrices. Cicatrices que son más profundas que los latidos del cuerpo de la maternidad, cicatrices que saturan nuestros corazones. Con dolor daremos a luz hijos.

Ella conoce la vergüenza de una madre

Como Luché con mis propias cicatrices, recordé a otra mujer herida. Los “amigos” adoraron su cuerpo, pero la usaron y la desecharon —“una mujer de la ciudad” (Lucas 7:37). La soledad la rodeó mientras se desvanecía en los rincones oscuros de la ciudad. Se miró los pies mientras avanzaba en silencio por el mercado iluminado por el sol. Entonces ella lo escuchó, era tan diferente de los otros hombres.

Entró en la casa, ciega a los ojos deslumbrantes, sorda a sus bromas devoradoras. Sus ojos recorrieron la multitud hasta que se fijaron en él. Corrió, se derrumbó a sus pies y los empapó con sus lágrimas. Su cabello, una vez bellamente peinado, caía salvajemente sobre su rostro mientras limpiaba sus pies sucios con su cabello. Se quitó la máscara pintada, no dejó de besar sus pies y nunca más quiso alejarse de su lado.

Muchas cosas me conectan con esta mujer de hace dos mil años. Estábamos rodeados, pero nos sentíamos solos. Aunque nuestros corazones se revelaron de diferentes maneras, ambos valoramos las apariencias externas. Pecamos en secreto y fuimos vencidos por el dolor de la vergüenza, al principio. Ella lo dejó por algo mejor.

La pecadora que llevaba el ungüento y lloró a los pies de Jesús bien podría haber sido una madre confrontada por el pecado contra sus hijos. Ella convierte las cicatrices de la vergüenza en lágrimas de arrepentimiento, y nos muestra cómo responderá Jesús. ¿Qué aprendemos cuando dirigimos nuestras lágrimas a Jesús?

1. Nuestras lágrimas declaran confianza en Jesús.

Madres, “acercaos con confianza al trono de la gracia, para que alcancemos misericordia y hallemos gracia para el oportuno socorro” (Hebreos 4:16). Jesús es nuestra confianza: su capacidad para atraernos hacia él a través de sus cicatrices, y luego continuar acercándonos a sí mismo a través de las nuestras.

“La vergüenza reabre heridas destinado a ser sanado; el arrepentimiento los entrega al gozo en Jesús.”

Las lágrimas de la mujer que lloraba se dirigieron al trono y demostraron confianza en la capacidad de Jesús para perdonar, restaurar y sanar. Ya no necesitaba ser ajena a su pecado porque ya no era ajena a su Salvador. La vergüenza reabre heridas destinadas a ser sanadas; el arrepentimiento los entrega al gozo en Jesús. Dios llama a las madres a cambiar corazones culpables por corazones humildes que declaran que el precio ha sido pagado. Las cicatrices de nuestros pecados contra nuestros hijos no reclaman nuestra posición ante Dios cuando nos sentamos en el lugar correcto.

Nuestras lágrimas no expresan menos confianza en Jesús cuando nos No “saber por qué orar” (Romanos 8:26). Por favor, no dejes que nuestros errores los marquen. . . . Por favor muéstrate a ellos en nuestro pecado. . . . El Espíritu puede tomar nuestros tropiezos, nuestros gemidos, nuestras lágrimas e interceder por nosotros. Mamás, no apaguéis el Espíritu. Empapa el Espíritu. Con confianza.

2. Nuestras lágrimas revelan nuestra necesidad habitual de Jesús.

Ella nunca antes había conocido a Jesús, pero sus lágrimas y afecto muestran un comportamiento natural en la presencia del Salvador (Lucas 7:45). Dios nos concede un lujo que no le concedió a ella. Podemos venir ante Jesús sin cesar. Aunque literalmente no podemos ver el trono, escuchar su voz o besar sus pies, sabemos cómo acercarnos a él.

Si Jesús es el amigo más unido que un hermano (Proverbios 18:24), hablemos con él más que con nuestros hermanos (y hermanas). Si lo invitamos a los momentos sin lágrimas del día, sabremos nuestra necesidad de correr hacia él cuando nuestros ojos se llenen de ellas.

3. Nuestras lágrimas declaran amor por Jesús.

Jesús ve la confesión entre lágrimas de una madre como un regalo que induce a la gloria. Sabemos por la respuesta de Jesús a la mujer de Lucas 7 que su comportamiento fue una demostración de fe, un acto de adoración, un reconocimiento de su señorío (Lucas 7:44–50).

“Aunque no podemos ver el trono, escuchar su voz, o besar sus pies, sabemos cómo llegar a él”.

Lloramos ante el trono y besamos sus pies porque sabemos el precio que pagó Jesús, no por las madres farisaicas sino por las pecadoras (Lucas 5:32). Nos resulta más difícil confesar nuestros pecados contra nuestros hijos ante Dios. Nos “frustramos” con ellos en lugar de “enojarnos”. Usamos suavizantes de etiquetas para calmar nuestros temores de lastimar a las almas jóvenes a nuestro cargo, y renunciamos al verdadero consuelo de nuestro Consolador, nuestro Rey.

¿Dudamos que el “varón de dolores, experimentado en quebranto” (Isaías 53:3) está listo para convertir nuestras tristezas en gozo? Venir a él en nuestro cansancio (Mateo 11:28–30) es más que una forma de recibir su ayuda: es una aceptación de su divinidad y capacidad para cuidar de nosotros y perdonarnos, en los dolores del niño. crianza.

Scars to Joy

La miro a los ojos. “¿Te unirás a mí mientras hablo con Jesús?” Sostengo las diminutas manos de mi hija y vuelvo mis lágrimas hacia el trono: lamento mi pecado, me regocijo por mi salvación y pido libertad de las repeticiones que inducen vergüenza. Abro los ojos y le pido perdón a mi hija. Dejamos caer el sándwich y corremos hacia el patio.

Este es mi rehacer imaginario de secuelas. Sin embargo, la cicatriz intacta se ha convertido en alegría. La maternidad no es para perfeccionistas y ciertamente no está libre de dolor. Pero nuestras cicatrices son temporales y, lo que es más importante, apuntan a nuestro principal portador de cicatrices, cuya sangre ha lavado nuestro pecado. Pronto nos despediremos de nuestras dolorosas cicatrices (Apocalipsis 21:4).

Con alegría daremos a luz a los hijos. Por cada cicatriz que estropea a una madre, la alegría espera.