Lo grotesco es parte de lo que es esta era caída. Verlo y ver a Dios con ojos de fe claros e intransigentes nos impide hacer Gulags o cámaras de gas.

“La ternura de una generación es el terror de otra. Crecen de la misma raíz de la falta de Cristo: la falta de verdad”.

Cuando el sentimentalismo separa lo grotesco de la bondad soberana de Dios, vamos camino a Auschwitz. Es una gran ironía que al rechazar a Dios, en defensa de una humanidad menos grotesca, nos volvamos horribles mientras limpiamos el mundo de imperfecciones.

Las almas de corazón tierno que no soportan mirar a los deformes, y así imputar su disgusto a Dios, para desacreditarlo, cortar la única raíz segura que puede alejarlos de la “solución final” de librar misericordiosamente al mundo de lo grotesco.

La carga sobre la compasión planteada

Flannery O’Connor escribió sobre lo grotesco. Y creía en Dios, un Dios que era bueno y que no había perdido el control de su mundo. Parte de lo que gobernaba su obsesión por lo grotesco era esta convicción: Hay una falsa ternura en el mundo, una ternura separada de Cristo, que se hace pasar por compasión y lleva a los campos de concentración.

Mary Ann era una niña con un tumor canceroso grotesco en la cara. Ella murió de eso a la edad de doce años. Según todos los informes, era una niña radiantemente alegre, cuya corta vida valía la pena vivir. Flannery O’Connor escribió «Introducción a las memorias de Mary Ann» (en Mystery and Manners, 1957). En ella ella reveló su carga.

Una de las tendencias de nuestra era es usar el sufrimiento de los niños para desacreditar la bondad de Dios, y una vez que desacreditas su bondad, estás acabado con él. . . . Ocupados recortando la imperfección humana, están haciendo progresos también en la materia prima del bien.

Ivan Karamazov no puede creer, mientras un niño esté atormentado; El héroe de Camus no puede aceptar la divinidad de Cristo, a causa de la masacre de los inocentes.

En esta piedad popular, marcamos nuestra ganancia en sensibilidad y nuestra pérdida en visión. Si otras edades sintieron menos, vieron más, aunque vieron con el ojo ciego, profético, nada sentimental, de la aceptación, es decir, de la fe. A falta de esta fe ahora, gobernamos por la ternura.

Es una ternura que, desde hace mucho tiempo separada de la persona de Cristo, se envuelve en la teoría. Cuando la ternura se separa de la fuente de la ternura, su resultado lógico es el terror. Termina en campos de trabajos forzados y en los humos de la cámara de gas. (226–227)

Estas palabras son explosivas con sabiduría.

*Si tratas de talar lo grotesco, puedes sacrificar los árboles en los que crece mucho bien. *Una ganancia en sensibilidad puede ser una pérdida de visión, y sin esa visión, la ganancia puede ser espantosa. *El “ojo no sentimental” de la fe en la bondad de Dios ante los horrores es paradójicamente el ojo más tierno. *La ternura, separada de Cristo, puede justificar los campamentos, o diríamos hoy, cortar en pedazos a los niños.

Morar en todo el consejo de Dios

“¿Quién puede discernir sus errores?” (Salmo 19:12). “Engañoso es el corazón más que todas las cosas, y desesperadamente enfermo” (Jeremías 17:9). La ternura de una generación es el terror de otra. Crecen de la misma raíz de la falta de Cristo: la falta de verdad.

En medio de giros tan inesperados en la historia como hemos visto, el lugar más seguro en la tierra para que habitemos es todo el consejo de Dios: toda la Biblia, con todas sus partes chocantes, humildemente captadas, conformando una especie de personas inexplicables en la fiereza de su tierna defensa de lo desvalido y lo grotesco.