El 16 de octubre de 2006, mi hijo mayor fue diagnosticado con autismo. Esa palabra, autismo, dicha sobre mi hijo y sobre mi vida ese día me envió a una espiral de dolor y confusión de un año.

Uno de los aspectos más difíciles de navegar y procesar el diagnóstico de autismo de mi hijo estaba rodeado de niños típicos. Me di cuenta de todo: la forma en que hablaban con otros niños, la forma en que abrazaban a sus madres, la forma en que ataban sus propios zapatos, incluso sus intereses y curiosidades. En esos meses, salí de cada reunión de juegos, evento de la iglesia o viaje a Chick-fil-a obsesionada con lo que no tenía y lo que mi hijo no hacía. En cada viaje en automóvil a casa, mi hijo se sentaba en silencio y miraba fijamente en el asiento trasero mientras yo lloraba y suplicaba a Dios por un milagro. Quería un niño que realmente interactuara de vez en cuando, no uno que contara unidades de almacenamiento o buscara atentamente tapas de alcantarillas.

Eventualmente, la tristeza y el dolor se convirtieron en amargura. Sentado en el patio de recreo, viendo a mamás que no conocía empujar a sus hijos en los columpios, internamente disparé mis amargas flechas directamente a sus corazones. ¿Por qué lo tuvieron fácil? ¿Por qué tuve un hijo con una discapacidad? Envidié las interacciones dulces y afectuosas que disfrutaban con sus hijos y la tranquilidad de sus vidas suburbanas en minivan.

Peor aún, disparé mis amargas flechas a amigos y familiares, quienes no hicieron más que mostrarme amor. y apoyo. No importaba lo que dijeran o hicieran para animarme. Nunca estuvo bien. Nunca fue suficiente. Porque nada de lo que dijeran podría borrar mi dolor o alterar mis circunstancias. Me sentí total y completamente solo, como si fuera la única persona en el planeta que estaba pasando por un momento difícil. Ciertamente, nadie podría ponerse en mi lugar o saber exactamente cómo me sentía. O eso pensaba.

Y entonces la raíz amarga creció fuera de control, resultando en mi propio aislamiento y dolor agravado.

¿No sucede esto todo el tiempo? A veces es causado por circunstancias de vida realmente difíciles, como la muerte de un hijo, cáncer, infertilidad, problemas familiares, desempleo, discordia marital o la muerte de un sueño. Otras veces es causado por luchas menos difíciles como la frustración por las apariencias externas, los problemas laborales o el estrés.

Queremos desesperadamente cosas que no tenemos.

Creemos que nadie se puede relacionar.

Nos quejamos y lloramos y nos tiramos al suelo, como una rabieta.

Y nos sentimos total y absolutamente solos.

¿Quién puede entender nuestro dolor?

¿Quién puede conocer nuestro dolor?

Sentimos que seríamos validados o que el el dolor podría aliviarse si alguien nos entendiera. Así que disparamos nuestras amargas flechas mientras esperamos infructuosamente a que venga alguien que entienda.

A mediados de ese año, en un día en que me había levantado del suelo después de una gran fiesta de lástima, Dios me golpeó en el corazón con Proverbios 14:10: "El corazón conoce su propia amargura. Y un extraño no comparte su alegría.”

Lo sé, es un verso un poco extraño, pero básicamente dice que hay sentimientos que tenemos, tanto gozosos como tristes, que en última instancia no pueden ser entendidos por otra persona. A veces ni siquiera podemos expresar cómo nos sentimos a los demás y, a veces, incluso cuando lo intentamos, cuando lo exponemos todo al descubierto, todavía no nos entienden por completo. Hay límites para el amor humano, y si confiamos únicamente en el amor humano para nuestra comodidad, nos volvemos amargos, duros y distantes de los demás en nuestra decepción. Como yo lo hice.

Afortunadamente e increíblemente, Dios ama de manera diferente. Él no está obstaculizado o limitado en Su comprensión o amor. Él nos ama íntimamente. ¿Todos esos sentimientos que sentimos acerca de nuestra situación de vida? ¿Todos esos pensamientos con los que luchamos? ¿Todas esas luchas para comprender y navegar nuestras dificultades? Él las conoce aún más de lo que podemos articularlas a otros, y mucho menos a nosotros mismos.

St. Agustín describe a Dios como «más cercano a mí que yo mismo». Porque Él nos conoce íntimamente, Él también nos consuela íntimamente. Él entra completamente en nuestro dolor porque, a diferencia de la mayoría de los humanos, puede manejar completamente su peso, emoción y complejidad. Podemos ir a Él y ser entendidos. Y ahí es cuando nuestro dolor se alivia. De Él, tomamos fuerzas para enfrentar otro día. A través de Él, vemos a los demás con Sus ojos y nos damos cuenta de que todos tienen dolor. En Él, la paz encuentra una morada en nuestras almas.

No sé a qué te enfrentas hoy, pero probablemente sea algo específico para ti y tu vida. Ya sean circunstancias grandes o pequeñas, espero que disfrutes del consuelo de amigos y familiares piadosos y amorosos. Pero cuando no sean suficientes, porque nunca lo serán, espero que corras hacia Aquel que te ama con un amor íntimo.