Cuatro mil veces por hora, o más,
     Cada día y noche, desde que tenía seis años
           Semanas dentro del vientre de mi madre,

Mi fiel corazón (una metáfora
     ¿De qué?) con incesantes dobles clics
           Tiene ritmo. Clic-clic. Clic clic. ¿Para quién?

Y usted, mi Señora, no antes,
      O durante, se mezcló una sola droga,
           Ni hacer que un clic-clic se reanude;

Tampoco, cuando Dios me despertó y juró
      Por su propio nombre y crucifijo
            Que mi nuevo corazón viviera y floreciera

Para siempre, fueras garante
      De esto, ni semilla. ¿Adjuntaste
             ¿Una raíz? Llevas un disfraz de causa.

Y, sin embargo, tienes una tarea noble,
      Y Dios decide, no los herejes,
             Cuando, después del nacimiento, más allá del vientre,

Servirás. y quien Nunca aburres
      Mi germinación. Mechas para velas 
             No provoques fuego, aunque todos asuman,

Ya que estuviste allí, y ya que vestiste
      Tu apariencia, que puedes hacer esos trucos.
             Pero no. Todo lo que exhumas

Yace sin aliento, Señora, en el suelo.
       Apoyáis vuestros cadáveres con palos
            Semejaos a los hombres, y convertid el aire en un sepulcro.

                                             John Piper
                                             16 de junio de 2013