Cuando era niño, no me impresionaba una canción navideña que hacía una pregunta cuya respuesta ya todos sabían.

¿Qué niño es este? ¿En serio? Es Jesús, por supuesto. Todos lo sabemos, incluso los niños lo saben.

Lo que aún no entendía es que las preguntas no son solo para resolver problemas y solicitar nueva información. A veces las preguntas hacen un punto. Las llamamos “preguntas retóricas”. Otras veces, la forma de una pregunta expresa asombro y asombro sobre algo que sabemos que es verdad, pero que encontramos demasiado bueno para ser verdad. Es demasiado bueno simplemente decirlo directamente como decimos todo lo demás.

Cuando los discípulos se encontraron en una gran tormenta de viento, con olas rompiendo en la barca, y Jesús calmó la tormenta, se dijeron unos a otros: “¿Quién es éste, que hasta el viento y el mar le obedecen?” (Marcos 4:41). Sabían la respuesta de las Escrituras. Solo Dios mismo puede calmar los mares (Salmo 65:7; 89:9; 107:29); esto, de alguna manera, debe ser Dios. Pero era demasiado maravilloso solo para decirlo. Esta nueva revelación de la gloria de Jesús fue demasiado estupenda para callarla, y demasiado notable para no decirla de una manera nueva. Dios mismo se había hecho hombre y estaba en la barca con ellos. “¿Quién es este?”

Es similar a lo que decimos en Navidad: “¿Qué niño es este?” Sabemos la respuesta. Ha sido claramente revelado. Y es casi demasiado maravilloso para ser verdad. Dios mismo se ha hecho hombre en este bebé, y ha venido a rescatarnos. El Verbo eterno se ha hecho carne y habita entre nosotros (Juan 1:14). Es claro y cierto. Debemos decirlo sin rodeos y con valentía. Y es apropiado que a veces, como en Navidad, nos preguntemos, nos maravillemos, declaremos con asombro: «¿Qué niño es este?»

«>Such Mean Estate

«La luz y la alegría de la Navidad son vacías en el mejor de los casos, e incluso horribles, si cortamos el vínculo entre Belén y el Gólgota».

Lo que suscita esta declaración-pregunta de asombro, sin embargo, no es sólo que Dios se ha hecho hombre, sino que ha venido entre nosotros de esta manera, en esta sorprendente pobreza. La primera estrofa nos da la gloria que esperamos: Los ángeles lo saludan con dulces himnos. Ese es el tipo de llegada que esperábamos. Las huestes celestiales cantan. Los cielos se iluminan con canciones.

Pero incluso aquí hay un atisbo de lo inesperado. Los ángeles cantan a los pastores. Eso es extraño. Ángeles, sí, pero ¿pastores? ¿No debería haber dignatarios, especialmente entre el establecimiento real y religioso de los judíos, que supuestamente han esperado por mucho tiempo la venida de su Cristo? ¿No deberían los pastores tomar un número detrás del rey y su corte, los sacerdotes y los escribas, y la élite de Jerusalén?

Lo inesperado está ahí en la primera estrofa, pero es en la segunda donde las cosas se ponen especialmente peculiares. ¿Por qué el recién nacido yace “en un estado tan miserable” en el mismo lugar donde “el buey y el asno están paciendo”? ¿Por qué un establo? ¿Por qué este lugar de pobreza? ¿Por qué no un palacio, sino la más baja de todas las estructuras?

Clavos, Lanzas

La belleza de preguntar, de decir — en Navidad, “¿Qué niño es este?” es que nos llama más allá del humilde Belén a una vida de humildad aún mayor. Y no una bajeza estática, sino una bajeza creciente.

Aquí en Navidad celebramos que Jesús, “siendo en forma de Dios, no estimó el ser igual a Dios como algo a qué aferrarse, sino que se despojó a sí mismo, tomando forma de siervo, naciendo a semejanza de los hombres. . .” (Filipenses 2:6–7). ¿Pero por qué? ¿Por qué esta sorprendente aparición entre nosotros? ¿Simplemente mostrarnos que se puede hacer? Seguramente esto es más que un truco. ¿Por qué ha venido? ¿Para qué está aquí?

La Navidad conmemora más que su nacimiento. También nos empuja hacia adelante en su historia, más allá de la bajeza del pesebre a una vida de humilde sacrificio sin lugar donde reclinar la cabeza (Lucas 9:58) — y finalmente a la bajeza máxima, una odiosa ejecución pública, condenada injustamente como un criminal: «. . . y estando en la condición humana, se humilló a sí mismo, haciéndose obediente hasta la muerte, y muerte de cruz” (Filipenses 2:8).

Algunos pueden sospechar que estamos agriando el brillo y el gozo de Navidad cuando cantamos, “Clavos, lanzas lo traspasarán . . .” ¿No podemos dejar eso para el Viernes Santo? Tengamos a nuestro lindo, pequeño y tierno Niño Jesús en Navidad. Sin clavos, sin sangre, sin muerte, sin gracias.

Pero el Verbo hecho carne, viniendo sin una cruz a la vista, no es una buena noticia. La luz y la alegría de la Navidad son huecas en el mejor de los casos, e incluso aterradoras, si cortamos el vínculo entre Belén y el Gólgota. “. . . La cruz que cargó por mí, por ti”. Esta vez, no viene en juicio, sino en misericordia.

Él hizo esto por ti. La Navidad es para ti solo porque su vida es para ti, y su muerte es para ti, y su resurrección triunfante al otro lado es para ti. “Clavos, lanzas lo traspasarán” no arruina la Navidad. Da a la estación su poder.

Venen campesinos, y reyes

“’Clavos, lanzas lo traspasarán ‘ no arruina la Navidad. Le da a la temporada su poder”.

Así que cantamos, «Ven campesino, rey para poseerlo». Pastores humildes están aquí. Y cuando los altivos de su propio pueblo no doblan la rodilla, los dignatarios extranjeros viajan lejos, por campo y fuente, páramo y montaña, para honrarlo deponiendo sus tesoros. Vienen campesinos, y reyes. Los débiles y los fuertes. Los sabios y los necios. Los bajos y despreciados se arrodillan al lado de los poderosos y nobles.

El pesebre es para todos los pecadores porque la cruz es para todos los pecadores. Y todo esto es demasiado para la simple búsqueda de hechos, el análisis sereno y las articulaciones calculadas. Esta es la materia del canto. Este es el momento de decir, de declarar con asombro y admiración por la adoración: «¿Qué niño es este?»