Introducción: Carta de John Piper
Parte 1: Por qué nos casamos
Parte 2: Aprendiendo a estar contento en el sufrimiento

“Ian, realmente necesitas hurgarte la nariz”, dije, mientras comenzaba a hacerlo por él. Apartó la cabeza.

“Eso es extraño y asqueroso”, dijo.

Lo admito: es extraño y asqueroso que yo ayudaría a Ian de esa manera. Pero cuando estás acostumbrado a hacer todo por alguien, esa acción no es nada.

Ian dice que es lo mucho que lo amo lo que me hace hacer cosas raras como esa. Sin embargo, no puedo decir que lo haría si estuviera sano. Los tiempos desesperados exigen medidas desesperadas.

A Daily Life

No estamos seguros de cómo sería nuestra vida si Ian podía caminar, conducir él mismo al trabajo o ponerse los calcetines. A veces me permito imaginar cómo sería ver a una pareja en la acera tomados de la mano y me pregunto cómo se sentiría eso. O cómo sería volver a casa y ver a Ian haciendo cosas simples como sentarse frente a la computadora, revisar su correo electrónico y ESPN. El no puede. Ian dice que no sueña despierto como yo porque eso no cambia nada.

Ahí es donde termino atascado. Es el no-soñar despierto lo que encuentro difícil. Pasar un día con una lesión cerebral es difícil. Si Ian quiere pasar del sofá al sillón orejero, tengo que moverlo. Si quiere un trago, tengo que darle la taza y retirarla después de que trague. Si quiere algo de comer, tengo que planear si se ahogará o no y luego darle la mala noticia si no debe tenerla.

“La esperanza que se demora enferma el corazón” (Proverbios 13:12).

Esas son algunas de las cosas prácticas. Luego están las pérdidas diarias aparentemente sin sentido que son mucho más profundas. Ver a Ben, nuestro hermano, levantar a su hijita cuando está llorando, escuchar mientras nuestro otro hermano Caleb trabaja en su canción para Beth, mirar la foto que David, el mejor amigo de Ian, publicó en Instagram de su primer bebé. Todos ellos son hermosos regalos que son dignos de conmovedores elogios. Pero para nosotros, y principalmente para mí, todos sirven también como recordatorios de que Ian probablemente nunca hará esas cosas. Son esas pequeñas cosas que la salud nos permite hacer que actúan como un megáfono en mi corazón, recordándome lo que Ian ha perdido, una y otra vez.

Es la mejor medicina

Sin embargo, en medio de estas pérdidas, a veces se nos dan pequeños destellos de la belleza que Dios ha diseñado en la discapacidad, y en la de Ian en particular. Ian es la persona más feliz y divertida que conozco.

Cuando le pregunto a Ian cómo estuvo su día, generalmente dice: «No recuerdo, así que debe haber sido bueno». Cuando conduzco su silla de ruedas contra el marco de una puerta, me dice que soy un conductor horrible. Cuando le pregunto si confía en mí durante un traslado realmente incómodo a una silla, se ríe y dice que no. Cuando le digo que gasté demasiado dinero en una venta de garaje, me pregunta si me gustó lo que compré y luego continúa, sabiendo que en cinco minutos olvidará que incluso lo confesé.

Sus primeras palabras por la mañana suelen tener algo que ver con la comida. Como la mañana en que se despertó diciendo: “Pon algo de comida en mi boca ahora mismo”. Es un verdadero regalo, porque es asombroso que Ian aún pueda hablar y que Dios haya mantenido su humor, en la larga lista de lo que perdió.

Miraré

“Creo que miraré la bondad del Señor en la tierra de los vivientes. Espera en el Señor, sé fuerte y anímate tu corazón, espera en el Señor” (Salmo 27:13–14).

Sabemos que Dios no nos desamparará y que aunque nos entristecemos con cada día incapacitado, sabemos que la tristeza que ahora tenemos se verá agravada por un gozo multiplicado en el cielo. Y en el cielo, Ian ni siquiera necesitará pedir comida, porque siempre estará lleno.

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