Sermón Marcos 10:46-52 ¿Qué quieres?
Por el reverendo Dr. Roy W. Howard
Cuando yo era niño, solo había un teatro en la ciudad. Los sábados por la mañana, mis amigos y yo montábamos nuestras bicicletas por el vecindario sobre el puente del pantano Watson que cruzaba la ciudad hasta el antiguo Teatro Martin. Llegaríamos sin aliento, justo a tiempo para la primera matiné. El hombre detrás de la ventana de vidrio tomó nuestros cincuenta centavos, y con gusto dejaríamos la luz del día para entrar al teatro oscuro. La gruesa cortina de terciopelo se abrió y de repente nos encontramos en el mundo de Godzilla, Cenicienta, Los tres chiflados y Los diez mandamientos. Comimos palomitas de maíz grasientas y Milk Duds. El suelo estaba cubierto de cosas pegajosas. Durante dos horas fue otro mundo. Luego se encendieron las luces y nos abrimos paso por el pasillo con el sonido de los zapatos pegándose al suelo.
No sé cuánto tiempo había estado allí, pero recuerdo la primera vez que lo ví. Saliendo del teatro con un grupo de muchachos empujando y empujando, doblamos la esquina y aquí está de pie contra la pared. ¿Cuántas veces he pasado junto a él? Viste un abrigo pesado, con las costuras rotas, pantalones grises holgados y botas de trabajo. El tabaco le mancha la barbilla y la camisa. Su cabello es salvaje, también y delgado. Sus ojos tienen el brillo de la ceguera, blanco lechoso, entrecerrados, extraños. Un perro está a sus pies, cerca de la taza de hojalata. El bastón de punta roja está apoyado contra la pared. Cada vez que escucha el sonido de las monedas en el vaso de metal, dice gracias y toca otra melodía en su acordeón.
Por lo que sé, el mendigo ciego nunca se mueve de esta esquina de la calle junto al teatro.
Algunos dicen que está fingiendo todo, solo otra estafa. Digo, míralo a los ojos.
La gente camina lentamente a su lado, mirándolo fijamente, ignorando la música, alejando a sus hijos. De vez en cuando alguien deja caer una moneda en la taza. Para la multitud joven matiné es una extensión de las películas. A veces lo imitamos de camino a casa.
No sé qué pasó con el mendigo ciego y su perro. La última vez que miré no estaba allí. Ahora, mirando hacia atrás, me pregunto si mi propia ceguera me impidió verlo como era: un mendigo ciego cuyas únicas palabras son gracias.
Cuando la multitud que sigue a Jesús sale de Jericó, Bartimeo, hijo de Timeo está en su lugar habitual en la esquina. Es ciego y está mendigando como lo ha hecho durante años. Para la multitud que lo rodea, no es más que un mendigo ciego que se sienta al borde del camino en el mismo lugar día tras día, extendiendo la mano para pedir ayuda. Un mendigo ciego, punto.
¿Pero qué pasa si eres Bartimeo, hijo de Timeo? Ah, entonces, sabes algo más.
Si eres Bartimeo, recuerdas cómo era ver todo con claridad.
¿Y qué es el recuerdo sino la esperanza que se mantiene viva?
Y ¿Qué es la esperanza sino un profundo anhelo de volver a ver con claridad?
Para aquellos que te evitan, no tienes pasado ni futuro. Extiendes tu mano mientras caminan con miedo y disgusto. Las monedas tintinean en la taza. Susurran: nada cambiará jamás.
Sin embargo, tú, Bartimeo, hijo de Timeo, ten esperanza. Anhelas ver como lo hiciste una vez antes. Detrás de tus ojos, sientes el dolor; conoces la crueldad de los demás; entiendes lo que se siente ser rechazado, avergonzado y encadenado por la culpa. Eres un extraño que mira hacia adentro. Todavía hay esperanza dentro de ti. Tú sabes lo que quieres. Más que cualquier otra cosa en el mundo, quieres ver.
Hay una cierta claridad que proviene de conocer tu verdadera condición como ser humano. Saber quién eres realmente, debajo de la superficie de las cosas, dónde vives con tus dolores y miedos, angustias y esperanzas, te pone en una postura para clamar honestamente, en una fe arriesgada, por lo que realmente necesitas.
Cuando la multitud viene por el camino, Bartimeo sabe que Jesús está con ellos. Bartimeo, conoce su verdadera condición y tú también. ¿No es así? Sabes lo que es doler. Ya sabes lo que es ser avergonzado y rechazado. Sin embargo, sobre todo, sabes lo que es ver y, oh, cómo quieres volver a recibir ese regalo. Has llegado a creer que este que camina por el camino hacia ti es el que puede cambiar tu vida.
El que puede hacerte completo.
El que puede devolverte la vista.
El que puede traerte luz.
Cuando se acerca, solo hay una cosa que puedes hacer. Corres hacia él, a pesar de los gritos de quienes te instan a que te calles. Una gran explosión de esperanza estalla en tu alma – debes clamar a él. Entonces clamas, Jesús, Hijo de David, ten piedad de mí.
La multitud exige que dejes de gritar. Reconoces sus voces: son los que te dan un portazo. No os dan la bienvenida a sus santuarios ni os invitan a sentaros a la mesa con ellos. Has oído sus monedas resonar en tu copa, sus susurros, sus risas y sus pasos mientras se alejan a toda prisa. No conocen la profunda esperanza que está surgiendo dentro de vuestro corazón. Te preguntas si saben que la esperanza está cautiva dentro de ellos. Nada ahora puede impedir que tu esperanza clame hasta que Jesús te escuche y te sane.
Una vez más el grito viene desde lo más profundo de tu alma, surgiendo contra toda resistencia.
Jesús , ¡ten piedad de mí!
¡Jesús, por favor, sácame de nuevo!
Déjame ver todas las cosas nuevas de nuevo.
Sana mi quebrantamiento, quítame la ceguera y dame vida.
Sé que puedes. ¡Escúchame!
¿Alguna vez has orado de esa manera?
El grito de fe genuina siempre se eleva por encima del clamor de la multitud. El coraje de la fe supera las reglas para ser cortés, para estar callado, para ser ciego a tu humanidad. Emily Dickinson dijo una vez, ser humano es doler, no ser cortés.
El último grito atraviesa el cielo y Jesús se detiene y permanece en silencio. “Llámalo aquí,” dice a los discípulos. Vienen a ti, llorando, a tientas en el aire, esperando, anhelando.
“Ánimo,” los escuchas decir. ‘Levántate. Él te está llamando.” La multitud se retira, mientras te quitas tu viejo y polvoriento abrigo de mendigo y saltas.
Cuando Jesús llama es un llamado a levantarte, a saltar donde estés, a venir corriendo, caminando, saltando, tropezando arrastrándose.
Toda la esperanza se ha derramado ahora. Ha oído tu clamor. Las lágrimas corren por tu rostro. No puedes verlo, pero lo tocas. Él te hace la misma pregunta que les hizo a sus discípulos, Santiago y Juan: “¿Qué quieren que haga por ustedes?” ¿Te imaginas:
“Mendigo ciego, tú que añoras la vista, la luz, la vida? ¿Qué puedo hacer por ti?” Él pregunta: “¿Qué quieres?”
Está bien. Así que aquí estamos hoy – como Bartimeo. ¿No quieres ver la vida con claridad, tal como es en toda su plenitud y esplendor? ¿Qué le dirías al Cristo vivo si te preguntara:
“¿Qué quieres?” Dirías, “Abre las contraventanas de mis ojos. Dame vista para ver la vida en toda su plenitud – luz radiante.” “¿Qué quieres?” es Jesús’ graciosa pregunta.
Ves, Bartimeo es el que dentro de nosotros se siente como un mendigo por capricho de Dios o del destino. ¿Lo conoces? Hago. Bartimeo es cualquiera que extiende la mano pidiendo la bondad de los demás. Conozco a Bartimeo. Él vive dentro de mí.
También conozco las fuerzas que mantendrían al Bartimeo dentro de mí tranquilo y cortés, para nunca correr riesgos y nunca causar disturbios, especialmente cuando está en la presencia de Jesús.
Pero Bartimeo no tendrá nada de cortesía a costa de la vida. Quiere ver con claridad y yo también. ¿No es así?
Bartimeo quiere fijarse en cada hoja roja, amarilla, naranja y verde de cada árbol.
Quiere ver , realmente para ver cada sonrisa en cada rostro y cada lágrima cayendo también.
Él quiere ver a cada niño, cada amigo, cada vecino.
Más que nada, quiere ver , realmente para ver el maravilloso mundo como Dios quiso que fuera.
Yo también. Tú también. ¿No es así? ¡En serio! ¿No es así? “Vete ahora, tu fe te ha sanado,” dice Jesús. Y cuando tus ojos están abiertos, lo ves y justo por encima de su hombro, a lo lejos hay un camino sinuoso y aún más lejos, está la cruz.
¿Qué más te queda por hacer? Lo sigues con gusto, porque antes eras ciego pero ahora puedes ver. Y es un mundo hermoso, de hecho, incluso con la cruz. Lo sigues por el camino, cantando: “¡Aleluya! ¡Aleluya!”
Copyright 2003 Rev. Roy W. Howard. Usado con permiso.