Sermón 1 Samuel 17, 1a, 4-11, 19-23 , 32-49 Historias de crisis
Por el reverendo Charles Hoffacker
Algunos de los que estamos aquí hoy pueden estar pasando por una crisis. O puede haber alguien querido para nosotros que ahora esté lidiando con circunstancias terribles. Y algunos en esta sala pueden tener una crisis esperándonos en los días entre ahora y el próximo domingo. O es posible que hayamos llegado a la iglesia esta mañana agradecidos de que una temporada particular de dolor ya haya quedado atrás. Cualquiera que sea el caso, las crisis suceden en nuestras vidas. Así es como es, como todos aprendemos tarde o temprano.
Por lo tanto, tenemos nuestras razones para escuchar atentamente las historias de crisis de las Escrituras, como las que acabamos de escuchar en el Libro Primero. de Samuel y del Evangelio de Marcos. Pongamos estos pasajes en sus contextos bíblicos para que puedan abordar nuestras situaciones de manera aún más elocuente.
La lectura de 1 Samuel nos habla de David y Goliat. Consideremos la historia, no centrándonos en David, el joven héroe, sino desde la perspectiva de los soldados de Saúl antes de que David venza a su oponente.
Sabemos cómo resultará la historia, pero ellos no. Todo lo que saben en ese momento es que un gigante enemigo, de casi diez pies de altura, se encuentra a una corta distancia frente a ellos, desafiándolos a un combate singular.
Estos soldados están abrumados por el miedo, y con razón. . Su oponente, Goliat de Gat, los supera en todos los aspectos. Todo en él es descomunal: no solo su altura, sino también su casco, su cota de malla, las grebas en sus piernas y especialmente su lanza. Ninguno de ellos puede igualar su gran tamaño, sus grandes armas y su actitud audaz. Ninguno puede responder a su desafío de entablar combate, hombre a hombre. Y así todo el ejército se encuentra en crisis.
La liberación viene de una dirección inesperada: no un guerrero poderoso, alguien demasiado grande para caer, sino un pastorcillo, un civil, en el campamento para entregar un paquete. a sus hermanos soldados.
Saúl y su tropa “se espantan y tienen mucho miedo.”
(1 Samuel 17:11). David, por otro lado, se muestra confiado. Ha luchado con éxito contra leones y osos que intentaban saquear su rebaño; él puede manejar a este fanfarrón filisteo igual de bien.
Él prueba armaduras y armas convencionales, pero casi cómicamente son demasiado para él. Mejor quedarse con lo que sabe: coraje y honda de pastor. Y pronto Goliat está muerto sobre el suelo.
David prevalece porque confía, no en sí mismo, sino en Aquel más grande que él, cuyo propósito sirve sin importar cuán superado pueda parecer al principio.
Ahora consideremos el pasaje de hoy de Mark, una historia de lo que ocurre en unos pocos minutos aterradores. Jesús y sus discípulos están navegando en ese gran lago que llamamos el Mar de Galilea. Como a veces sucede allí, de repente se levanta una violenta tormenta. Los fuertes vientos golpean el barco, llenándolo de agua. La barca sube y baja y vuelve a subir, pero sorprendentemente Jesús permanece dormido, acostado sobre un cojín en la popa.
Los discípulos aterrorizados lo sacuden para despertarlo, él se levanta y ordena que cese la tormenta. Los discípulos, que ya no están dominados por el miedo, ahora están abrumados por el asombro. ¡El hombre a su lado puede controlar el viento y las olas! Sin embargo, a Jesús no le parece nada. Todo lo que les dice a sus compañeros son dos breves preguntas: “¿Por qué tienen miedo? ¿No tenéis fe?”
Estas preguntas no están dirigidas sólo a los discípulos en la barca. También están dirigidos a nosotros.
“¿Por qué tienes miedo? ¿No tenéis fe?”
A medida que viajamos a través de tormentas aterradoras, mientras somos impulsados por las crisis de la vida, Jesús nos hace estas preguntas una y otra vez. Porque surgen ocasiones en que el miedo nos controla. Surgen ocasiones cuando nos olvidamos de la fe. Las olas de la tormenta son muy altas. Nos parecen más grandes que Jesús.
Consideramos cada tormenta a medida que surge, y tememos que nunca termine. No podemos creer que vendrá una nueva calma. Nuestra mortalidad nos quiere tragar vivos. Jesús ve esto de manera diferente. Lo que sigue a la tormenta es lo que importa. La tormenta que precede a esta calma no es más que un preludio. Debe dar paso a la paz.
Crecemos en la fe, amigos míos, a medida que vemos cada vez más nuestras crisis desde la perspectiva de Jesús, cuando los poderes de la muerte ya no nos esclavizan, sino que somos movidos a maravillarnos ante cómo prevalece la vida, y cómo es a través de la crisis que somos llevados a la vida.
Contaré una historia más sobre la crisis. No proviene de la Biblia, pero es de origen mucho más reciente.
El hombre de la silla de ruedas tenía cincuenta y tres años, pero parecía casi infinitamente mayor debido a lo que le había hecho el cáncer.
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Las decenas de hombres que se habían reunido para escucharlo hablar sabían bien de su enfermedad y de que esta sería la última vez que se reuniría con ellos.
El hombre en silla de ruedas era Buenaventura Zerr, abad de una comunidad benedictina en Oregón. Los hombres que lo rodeaban eran monjes de esa comunidad. Ocho años antes, lo habían elegido como abad, esperando que ocupara el cargo por unos buenos veinte años.
Lo conocían bien, este hombre muy grande con un intelecto imponente pero sin embargo era totalmente afable y compasivo y confiado. Lo conocían bien, y en poco tiempo estaría muerto.
Los monjes reunidos miraron a Bonaventure Zerr con afecto y respeto. También lo miraban con reverencia, pues según la Regla de Benito, el abad ocupa el lugar de Cristo en el monasterio. Así que aquí estaba su Cristo – Cristo en silla de ruedas, días antes de la muerte.
Sus últimas palabras a los monjes reunidos fueron casi exactamente las que les dijo momentos después de haber sido elegido abad ocho años antes. “En tiempos bíblicos,” les dijo desde su silla de ruedas, “cuando el pueblo de Dios estaba en problemas, él enviaba un ángel para ayudar. No ha enviado un ángel esta vez, pero tengo el mensaje de un ángel.
Este hombre oso, enfermo pero fuerte, golpeó con el puño la mesa de enfrente. de él, y ordenó en voz alta: “¡Deja de tener miedo!”
(Jeremy Driscoll, OSB, A Monk’s Alphabet: Stories of Stillness in a Turning World (New Seeds, 2006), 205-20. Tomado de una copia de lectura anticipada. La paginación puede diferir en el texto revisado)
Copyright 2015 Charles Hoffacker. Usado con permiso.